Freedom for Carromero

Hace una semana morían en “accidente” de tráfico don Oswaldo Payá y su compañero Harold Cepedo Escalante. Oswaldo Payá era uno de los más destacados opositores a la dictadura cubana, galardonado con el premio Sajarov. En el coche “accidentado” estaban también dos jóvenes políticos europeos, Ángel Carromero, de las Nuevas Generaciones del Partido Popular y Aron Modig, líder de las juventudes democristianas de Suecia.

Un compromiso con la libertad

Ángel Carromero es un hombre comprometido con la libertad que en su día estuvo acompañando a las víctimas de ETA en la Audiencia Nacional. Las víctimas tenían que soportar en la misma Audiencia, en los bancos reservados al público y familiares, que los hooligans de los asesinos aplaudieran a los verdugos. Lo sé perfectamente no porque me lo contara nadie, sino porque yo también estaba allí, y tengo buena memoria.

Hay muchos lugares agradables para marcharse de vacaciones en julio. Obviamente si Carromero y Modig se encontraban en Cuba no era para hacer turismo sino para entrevistarse con uno de los más distinguidos anticastristas; el gesto les honra y podemos suponer que no fueron motu propio sino, como es lógico y natural, en coordinación con sus jefes naturales en Madrid y Estocolmo y con la mejor intención: hablar con las víctimas de Fidel, la llamada “oposición” que bien poco puede oponerse, porque desde el fondo de una fosa o de una mazmorra resulta difícil oponerse a nada ni a nadie. No se me ocurre mejor motivo para un viaje que el de ir a apoyar a los cubanos más dignos y valientes, aquellos que no se resignan a ser marionetas de la dinastía  Castro, para preguntarles cuál es su opinión acerca del momento actual, ofrecerles alguna ayuda práctica, interceder por algún preso ante el Gran Carcelero... Poca cosa más se puede hacer por las víctimas del sangriento barbudo.

Un testigo retenido

Cuando publico estas líneas, Ángel Carromero y Aron Modig siguen retenidos en Cuba. Ninguno de los dos ha sido imputado oficialmente. La versión oficial de la dictadura cubana –sostenida aquí por Cayo Lara, jefe de los comunistas españoles- es que la muerte de Oswaldo Payá y Haroldo Cepeda se debió a un desdichado accidente. La versión cubana precisa que Ángel Carromero es el responsable del accidente. Vale, entonces ¿por qué retienen al sueco? ¿Por qué impiden que regrese ya a su patria un ciudadano sueco que, de creer la versión oficial, sería únicamente testigo y víctima del accidente? Quizá porque en un país libre a lo mejor los periodistas podrían hacer preguntas al Sr. Modig sin pasar por la paternal censura de la inquisición comunista.

Carromero debe volver ya

Ofelia Acevedo, la viuda de Payá, ha puesto en duda la versión oficial (ver aquí) y su hija (ver aquí) apunta a que el coche donde viajaba su padre fue expulsado de la calzada por otro vehículo. Resulta obvio que si tienen razón, no permitirá la dictadura cubana que se sepa la verdad.

Carromero debe volver y volver ya, porque resulta obvio que carece de cualquier tipo de posibilidad ante la maquinaria represora del dúo Fidel-Raúl, y que los sicarios están ya sacando punta a los clavos con los que pretenden crucificarle.

En Cuba tienen una idea de los interrogatorios muy enérgica, la Escuela de Chicago, no la de Milton Friedman sino la de Al Capone; y si quieren pruebas las fabrican de primera calidad, que es un país organizado, ¿no? Si el Fiscal te acusa sus razones tendrá, ¿no? Ya se encargará el Departamento de Testigos y la Subsecretaría de Pruebas Indudables de proporcionar al Camarada Juez la ayuda indispensable: ¡marchando una ración de testigos en vinagre y otra de pruebas al pilpil! ¡Oído cocina! Coges una muestra de sangre y la metes en una coctelera con los restos de un mojito, introduces lo que sale en una probeta y ¡voilà! ya tienes pruebas de que el español conducía bajo los efectos del mojito. Y los testigos, debidamente aleccionados, testificarán lo que haga falta: "sí, sí, el coche era azul, no rojo, no verde, bueno da igual, iba por la selva, no, por la ciénaga, y de repente se detuvo. Y luego dio un par de saltos y se accidentó, sí, se lo juro por la Virgen del Cobre y San Marx que es su profeta". Y sea cuál sea al final la versión oficial, aquí la repetirá Cayo Lara, el Hombre-Eco, fiel tornillo de la maquina comunista. Para cacatúa, Cayo Lara. Y sin túa, también.

La diplomacia de la rendición

Obviamente la genuflexa diplomacia española basada en la rendición incondicional, no está en condiciones de resistir ningún envite de la satrapía cubana.

El candidato mormón a la presidencia de Estados Unidos, el Sr. Romney, ya ha expresado sus dudas sobre las circunstancias de tan oportuno accidente para la dictadura cubana (ver aquí) y su rival el presidente Obama ha lamentado públicamente la pérdida de Oswaldo Payá (ver aquí). En cambio la España oficial mantiene un cauto silencio. ¡Gran ejemplo de dignidad!

García-Margallo, nuestro ministro de la cosa exterior es la lumbrera que obligó a todo un embajador en París, Carlos Bastarreche, a escribir una carta de protestas al Gobierno Francés por el contenido de un programa privado de televisión, el caso de los guiñoles de Canal Plus, que abordamos aquí; todavía se están riendo en el Quai d'Orsay. Ahora a García-Margallo se le ha pasado el siroco y se nos ha convertido en moderado y hasta pide discreción. ¡Chis, chis! ¡Seamos discretos! Si somos discretos, la dictadura cubana se va a portar bien… Seamos buenos chicos, que nos darán un caramelo, y ya se sabe que con vaselina se sufre menos en el amor...

Gran victoria del castrismo

Tampoco se podía esperar nada más: el Partido Popular fue durante años el juguete personal de Manuel Fraga, aquel ministro de Franco que recibía con mil gaiteros a su "paisano" Fidel Castro, así que a Fidel le han bailado el agua desde el propio Franco hasta Felipe González pasando por Fraga (ver aquí). En el tema cubano, las autoridades españolas sólo conocen un lema: "vivan las caenas".

En cualquier caso el mensaje lanzado por los amos de Cuba no puede ser más claro: quienes pretendan entrevistarse con miembros de la oposición sufrirán las consecuencias. Nueva victoria para el castrismo.53 años en el poder. Y siguen.

¡Forza Italia!

Cualquiera que lea la entrada anterior sabe que no me hago ilusiones y que doy por sentado que todo es mentira, que lo que no es mentira suele ser dudoso y todo lo demás perjudicial.

Mis tragaderas son inmensas

Los tiburones y las anacondas tienen menos tragaderas que yo; por eso entiendo perfectamente que Zapajoy eligiera a un hombre de Lehman Brothers para resolver la crisis o admito que Madrid sea la capital española del aborto y que sea necesario trocear 20.496 niños al año para que nuestros líderes puedan presumir de progres.
Acepto alegremente que Zapajoy le baile el agua a los terroristas, los traidores y los separatistas y que mientras que la policía francesa detiene etarras aquí les entreguemos alcaldías con la ayuda del Tribunal Prostitucional. Dentro de poco veremos a Iñaki de Rentería y el Sacamentacas recibir el Premio Nobel de la Paz y Zapajoy aplaudiendo de pie...
Quiero entender que los millones de personas que se manifestaron contra el aborto o para que se investigara el 11-M ahora estén en casita porque nadie las convoca.

Me doblego ante el hecho de que el dia del Orgullo Gay un gran Río Amarillo de orines apeste los bajos de la iglesia de San José que por lo visto aliviar la vejiga contribuye cantidad a luchar contra la homofobia iraní; y ya que hablamos de cuencas fluviales, puedo llegar a comprender que sea indispensable privatizar el Canal de Isabel II para asegurar los beneficios de algún amiguete, que los ricos también lloran, pobrecitos, son tan buenos y nos quieren tanto...
Puedo asumir que aumenten el periodo del aparcamiento regulado, que nos cobren siete tasas más para la basura o que nos traigan a don Corleone para convertir España en una sucursal de Las Vegas, que el crimen organizado supone unos avances económicos y educativos que no te quiero ni contar. En Sicilia y en Las Vegas atan los perros con longaniza gracias a la Mafia, como todos sabemos.

Me parece lógico y natural que a quienes van de liberales por la vida  no les chirrie la idea de que cuatro billones de las antiguas pesetas -24.000 millones de euros de vellón- sirvan para rescatar Cajamadrid, Bankia o como quieran llamarla, institución arruinada por sus amigos y deudos enchufados en el Consejo de esa digna institución, con la complicidad, por cierto, de la chusma sociata, de Izquierda Hundida y de la mafia sindical, que ya se sabe que un buen puñado de euros es la mejor de las mordazas.

Por entender puedo entender las cosas más raras, extraterrestres y estrambóticas, incluso que monseñor Cañizares, aquel gran defensor de Setién -¡ese santo!- se entretenga montando numeritos de circo con el Gran Demente.

¡Quiero dormir!

Lo que no entiendo, es que en Madrid no nos dejen dormir. De verdad, no puedo asimilar qué beneficios saca España ni en qué va a bajar la prima de riesgo por el hecho de que nos impidan descansar.

Mira que el fúrbol me divierte, pero la verdad es que siempre que pierden el Atleti, el Real Madrid o el equipo de España, no puedo evitar consolarme una miaja porque significa que esa noche, quizás me dejen dormir.
La última copa de Europa ganada por el Madrid supuso que el portal de mi casa olía  a pis y que le pegaron fuego a los cubos de la basura. Incluso un simpático hincha tuvo el detalle de tirar una tea o proyecto de antorcha contra una de las ventanas de casa y al día siguiente pude recoger el palo chamuscado. La policía municipal y la nacional en lugar de abrirles la cabeza, como es su obligación, a todos esos jovencitos, se dedica a contemplar cómo los bárbaros queman Roma porque por lo visto hay que alegrarse de que once millonarios en calzones le ganen a otros once millonarios en calzones.

Ventajas estéticas de las motosierras
Hoy, a las seis de la madrugada unos niñatos sabatinos que no habían bebido agua mineral despertaron a  toda la casa hablando a grito pelado y mira que yo al dormir soy como un saco de patatas. Lo que habrán rebuznado los muy bestias para conseguir despertarme a mí...
Eché en falta una motosierrra para bajar a la calle e inciar  un fecundo y enriquecedor diálogo con los simpáticos mozalbetes. Es muy afortunado que no nos dejen tener armas de fuego a los ciudadanos de a pie porque lo cierto es que si esta noche hubiera tenido un cetme habría empezado a disparar sin piedad sobre esa chusma infrahumana que no deja dormir a nadie. La Matanza de Tejas o la entrada de los asirios en Babilonia son tonterías al lado de la escabechina de hinchas que imagino... ¡Colinas enteras de cabezas cortadas y de miembros descuartizados!
Inútil aclararos que esta noche rezaré para que ganen los italianos. Y no es que me importen tres narices el resultado o la squadra azzurra; es que cuando estoy en Madrid, siempre estoy en contra de la selección española, del Atleti o del Real Madrid, porque cualquier victoria del equipo español, del Atleti o del Madrid implica que esa noche no me dejan dormir esos hijos de su purísima madre que no saben pasarlo bien sin dar el peñazo a los demás. Así que esta noche, ¡Forza Italia! A ver si con un poco de suerte me dejan pegar ojo y no tengo que acabar detenido u hospitalizado.

Partido de los Cornudos

Hace un tiempo me encontré con un amigo que salía de un despacho de abogados. Estaban tramitándole el divorcio y toda la basura ad hoc, lo más habitual en la católica España donde nadie confía en el matrimonio, la gente prefiere arrejuntarse y los pocos que se casan se descasan; ahora por lo visto se descasan menos porque les une la hipoteca... ¡puro romanticismo!

Me confesó mi amigo su dolor al averiguar que su castísima esposa le había puesto unos cuernos como la Catedral de Burgos, que eran tan púbicos y notorios que hasta él mismo llegó a enterarse, pobriño. Por lo visto no sólo lo sabían su mujer y el agraciado, estaban al tanto también sus cuñados y suegros, lo sabían sus vecinos, sus amigos, sus compañeros de trabajo; lo sabía SITEL, lo sabían Sorayita y Rubalcabra; sus cuernos fueron tratados por la Asamblea de las Naciones Unidas y comentados en las tertulias televisivas y hasta su Santidad aludió al tema en uno de sus sermones dominicales. El único que no lo sabía, por lo visto, era él; bueno, yo tampoco lo sabía, debo precisar, porque soy siempre el último en enterarse de todo y hasta hace muy poco creía que la Princesa del Pueblo era Lady Di y no Belén Esteban.

Un Partido para los cornudos

Sentí ilimitada simpatía por mi amigo; la verdad, es que me siento hermano de todos los cornudos de este lado de la Galaxia y me pregunto si no debiéramos constituir el Partido de los Cornudos, de los engañados de la vida, de los eternos estafados. No necesitamos levantar el brazo ni cerrar el puño, nuestro símbolo es tan práctico como tradicional (ver hermosa foto de la derecha). Arriba todos los cornudos, en pie, cornupeta legión...

Queremos que nos cuenten cuentos, ¡y no sólo nos los cuentan, hasta nos los creemos! Desde que somos niños vivimos sumergidos en el engaño y en la mentira, y no me refiero a las dulces patrañas del Ratoncito Pérez y los Reyes Magos, no, sino a todo lo demás.

¿Creías que nunca te iban a poner los cuernos? ¡Pues te equivocaste! Y no te los puso nadie, no; te los pusiste tú solito: seguiste a falsos profetas, confiaste en indiscretos, votaste por quien no te merecía, te enamoraste de quien te abandonó, confiaste tu dinero a los bancos, creíste en la Justicia  y, sobre todo, te traicionaste a ti mismo. La vida consiste en coleccionar cuernos de todo tipo y siempre que me miro al espejo pienso: "Eeeeh toro" y oigo los compases del Gato Montés.

La tristeza como tentación

Una de las siniestras contribuciones de Alemania al mundo moderno, peor quizá que las cámaras de gas, es el espíritu de muerte que impregna tantas obras sobre el amor, la reactivación más duradera del diálogo entre el eros y el tánatos, la renovación de la Tragedia, del mito de Píramo y Tisbe que saqueó Shakespeare para su Romeo y Julieta. Desde Goethe, infinidad de obras teatrales, novelas y películas se recrean en el dolor del amor no correspondido: ¡dolor y desgracia!

El dolor como exhibición

La verdad es que, cuando tienes sentimientos y cerebro, puedes querer mucho, muchísimo a alguien que te deja; puedes sentir verdaderas convulsiones de tristeza.

Pero la desesperación acaba convirtiéndose en algo puramente enfermizo, consiste en agarrarse a un fantasma con las cadenas del ego, en el fondo una perversa manifestación de soberbia. Es algo tan falso como los sentimientos de los poetas, que prostituyen su alma a cambio de aplausos y nos aburren a todos con la interminable diarrea de sus versos.

Para darse importancia, la gente utiliza toda clase de recetas: desde el que necesita que los medios de comunicación hablen de él, hasta el rey de la moda que siempre usa coches pijos y trajes bonitos. Pero también puedes ponerle al pavo la pluma del dolor, que es algo más sutil y mostrarle a todos tu desesperación como quien lleva la última corbata de Lanvin. Dramatizar los sentimientos frustrados no es más que otra forma aburrida de exhibicionismo. Y hay quien llega a matarse para llamar la atención, pensando, equivocadamente, que desde algún rincón del Cielo podrá asistir a sus propios funerales.
Hace falta ser idiota...

Oficio de tinieblas

La luz brilló en las tinieblas, y las tinieblas no la comprendieron. (Juan, 1, 5)

- Querido Luis, como buen esquizoide, me entenderás perfectamente, porque tú eres yo y yo soy tú.

- Vale Luisito, pero sé breve, que tengo cosas que hacer... Ya sabes, Ars longa, vita brevis, etc. Y ni tú ni yo sabemos latín.

- Te recordaré, pobre farsante, que el pasado día 23 de junio de 2012 por la gracia de Dios, no salió el sol, fenómeno bastante llamativo y que nos ocurre muy de vez en cuando. Estábamos tú y yo en la calle, eran las diez de la mañana y se supone que Madrid llevaba horas y  horas madrugado. Pero nada, chico, eclipse total. Incluso tú, a pesar de tus limitaciones, comprendiste que para los demás sí que había luz, pero que por algún motivo misterioso nosotros no la veíamos... Son las tinieblas personales e intransferibles, una ceguera temporal, la Oscuridad que llevamos dentro...

- Te veo pomposo y trascendente, Luisito. Tú lo que necesitas es echar un palito, o unas risas, o tomarte una caña... Lo que para ti o para mí es motivo de tristeza es ocasión de regocijo para otros; el Cielo del que fuiste expulsado tiene ya nuevo inquilino y hay muchos Cielos por los que pelear. Además no lo pasamos tan mal. Recuerda: nos subimos a la Sierra a ver cómo le daban un premio al tocayo. Lo que pasa es que dormiste mal, por culpa de Mr. Night y Mr. Beard.

- Quizá por eso te fijaste en aquel pajarillo caído del nido, en la acera, al pie de un árbol. Una fila de hormigas iba dando cuenta de sus restos. Durante unas horas el pajarito habrá agonizado bajo el sol, boqueando, con los ojitos cerrados. Espero que el calor lo aniquilara antes de que se lo comieran las hormigas. Ignoraba que pudiese haber nidos en los árboles de Madrid...

- Todos los días caen pájaros del nido, todos los días mueren niños y poetas, y nacen billones de mariposas que serán devoradas al cabo de unas horas. Todos los días mundos ignotos acaban precipitándose dentro de un agujero negro; todos los días se parten corazones y se condenan almas; todos los días se publica ABC, pringado de esquelas. Es una obra antigua, se estrenó hace quince mil millones de años, su autor es un tal Dios, personaje singular que vive entre Leganitos y Tres Cruces, y podría titularse: "Variaciones sobre la Muerte" que en vascuence, que es la antigua lengua del Paraíso, se escribe "Jódete y baila".

- Cuando no sabes qué hacer con tu vida, con tus horas, con tus días, cuando todo aquello que quisiste ya no existe o se marchó, ¿qué interés tiene seguir sintiendo o pensando? ¿Cómo vivir cuando lo que nos hacía vivir, esperar, desear e ilusionarnos resulta que ya sólo es entelequia y autoengaño? ¿Quien quiere ser un barco sin velas o un avión sin alas? 

-Yo, Luisito, yo... Soy capaz de conducir coches sin gasolina y bicicletas sin ruedas. Tú verás lo que haces pero yo soy un superviviente nato, un iceberg que se llevó por delante todos los Titanics.... Que se apaguen las galaxias si quieren, que mientras tenga pilas para mi linterna, me la trae todo pendulona y marcando las seis.

- Nunca he entendido por qué tantos le tienen pavor a la muerte. La  Nada, cuando no tienes ya esperanza en nada, no digo que acabe siendo atractiva pero al menos resulta una gran niveladora y el pobrecito de Asís hablaba con cariño de la Hermana Muerte, claro que él creía que tras el entremés de la vida corporal vendría la obra de verdad, el gran teatro de Dios. Comprendo perfectamente la esperanza desesperada de aquellos que cada día, cuando cierran los ojos, anhelan no despertar. El amanecer es una promesa cumplida y renovada de dolor, recuerdos que hieren, más sufrimiento, más tormentos..

- Tú lo que necesitas es atizarte un buen desayuno, salir a la calle y hacer algo útil. De vez en cuando te da por pensar, Luisito, es tu lado femenino, qué le vamos a hacer. Sé hombre, ¡coño! ¡Sé macho! Olvídate de esas inútiles neuronas que te impiden entregarte a la Felicidad y recuerda que pensar duele, que es cosa de mujeres, que no sirve para nada y probablemente hasta sea ilegal...

- La agonía puede ser una escuela de humanidad, un ejemplo, une espejo de fe y de valor. Pero hay agonías que se prolongan demasiado, y no me refiero sólo a las de los enfermos terminales, que se van a cachos o a la de los viejos que van perdiendo facultades y a los que la Vida va humillando, poniéndoles pañales: también hay agonías intelectuales: gente que se repite demasiado, que habla de sí misma al pasado, autores de un solo libro, muchos que fueron una promesa incumplida, que pudieron ser y al final no fueron, por falta de talento, de suerte, de contactos o de tiempo y que ya no esperan nada porque nadie espera nada de ellos; agonías sentimentales de quien ardió y se consumió por un espejismo; y me dan mucha pena aquellos que confiaron en sus líderes, en sus caudillos, que levantaron banderas por héroes de cartulina e ideas amortizadas, para descubrir al final que todo es mentira. ¡Qué agonía, la del que descubre su error!

- Agonizamos todos, Luis. El amor es mentira, tú lo sabes mejor que nadie. La Vida consiste en eso, en una agonía que empieza desde que naces. Lo que dices no tiene ninguna originalidad... Tú sigue delirando que yo voy a prepararme el café. Además, al final la tristeza racional se rinde ante la amistad y el pensamiento mágico. Acuérdate, estabas en las Tinieblas, conmigo, te llamó el Ángel y acabaste unido a un grupo de gente divertida, mirando las estrellas alrededor de una fogata, tras una copiosa cena. Las tinieblas no existen, las llevas dentro.

- ¿Tengo al menos derecho al pateo?

- Así sea, llora, berrea, y patea. Pero no des muy fuerte con el pie, ¡también es mío!

Si no tengo amor

La verdad es que muchos textos de San Pablo me chirrían bastante: su visión de la mujer, de la sexualidad, y de muchas otras cosas es la de un judío del siglo I, vamos que si se pasea por la Gran Vía hoy mismo le da un telele que para qué te quiero contar...

Sin embargo, hay que reconocerle que tiene un discurso sobre el amor -o caridad, son sinónimos exactos- difícilmente superable.
Me limito a transcribir el texto de la biblia on-line que tienen en Internet los padres Jesuitas. Primer carta a los Corintios, 13:

"Aunque hable todas las lenguas humanas y angélicas, si no tengo amor, soy como una campana que resuena o un platillo estruendoso. Aunque posea el don de profecía y conozca los misterios todos y la ciencia entera, aunque tenga una fe como para mover montañas, si no tengo amor, no soy nada. Aunque reparta todos mis bienes y entregue mi cuerpo a las llamas, si no tengo amor, de nada me sirve. El amor es paciente, es amable, no es envidioso ni fanfarrón, no es orgulloso ni destemplado, no busca su interés, no se irrita, no apunta las ofensas, no se alegra de la injusticia, se alegra de la verdad. Todo lo aguanta, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta. El amor nunca acabará [...]

¡El amor nunca acabará!  Eso creía San Pablo, hombre de mucha fe. Quien pudiese convencerse de ello. Y es verdad que hay amores que no caducan:  el de una madre por su hijo, por ejemplo.

Y si el amor acaba, ¿acaso no era amor? Entonces, ¿qué era? Y si el amor de dos lo acaba uno, ¿tiene el otro que renunciar a su amor? Por su bien le conviene, pero, ¿y si no puede?
De verdad, ¿es cierto o es mentira que pueda uno decidir, planificar y ordenar sus sentimientos como quien decide que a partir de hoy cambia el azúcar por la sacarina? Pero amar sin esperanza a quien no te ama o no te amó nunca, ¿de verdad es amor o es una obsesión?

En cualquier caso si Pablo de Tarso no se equivocaba, si el amor es de verdad paciente, y amable, si es generoso, no puede exigir que le correspondan, no puede protestar, no debe quejarse. Algunos silencios también son una forma de amor. El amor auténtico es discreto.

Aprendiendo libertad

El viernes pasado unos amabilísimos amigos republicanos me invitaron a mí, poco amigo de cambios -monárquico en España y republicano en Francia-  a hablar en un programa de radio que defiende la forma republicana de gobierno en nuestra patria.

Al contrario de otros comunicadores que se caracterizan por su incapacidad para escuchar argumentos distintos a su credo o a sus obsesiones, mis amigos tuvieron el buen gusto de no cortarme mientras ponderaba la existencia en España de una democracia tan buena o mala como la de la mayoría de los países occidentales (véase la entrada anterior), subrayaba el papel de don Juan Carlos en la Transición o las conexiones entre la idea de monarquía y la psicología colectiva, que desde la infancia nos nutren con imágenes de reyes y todas las niñas quieren ser princesas.

Me pareció muy bonito que en un país caracterizado por el fanatismo, la mente en forma de embudo y la capacidad para despreciar al otro, existan personas que no le tengan miedo a la funesta manía de pensar. La grabación puede oírse aquí, y resulta muy instructiva. Me sentí tan a gusto como un gorrión en la fuente. A todos, gracias.

España es una democracia

Me aburren los que están siempre hablando "del sistema" o de "partitocracia". España es una democracia. Hay que decirlo y repetirlo para convencernos y convencer a los demás.  Los que hablan del "sistema" son los antisistema, los enemigos de la libertad o los financieros carcelarios que se permiten dar lecciones de ética en esta patria del cinismo. Me cansan los rebotados, los amargados, los eternos insatisfechos y avinagrados que, por lo general, nunca han movido un dedo por la libertad, siempre dispuestos a criticar pero nunca a decir o hacer nada en positivo, los que se imaginan que por soltar un discurso toda España va a seguirles, ¡prietas las filas!

Nuestra democracia es mejorable

Muchos, yo el primero, destacamos los defectos de nuestro sistema político, entre los cuales podemos subrayar:

• que el poder judicial sufre una constante interferencia del ejecutivo, como demuestran tantas sentencias y actitudes del Tribunal Prostitucional, que nunca consiguió ser constitucional. Y no diré nada los Tribunales Superiores de las Autonosuyas. Y no digo la ineficacia de unas leyes y de unos jueces que han desamparado a las víctimas del terrorismo, a las víctimas en general y se han mostrado incapaces de procesar a los responsables del saqueo de nuestros ahorros, por ejemplo.
• que nuestras leyes son inicuas como las que permiten tirarte legalmente niños de trece años. Somos el paraíso de la pederastia. 
• que casi nunca nos han consultado nada en referéndum, nuestra opinión no interesa. Yo como francés pude votar sí o no al tratado de Maastricht. Como español, no. Y me hubiese gustado que me pidieran mi opinión sobre la legalización del aborto, para poder votar NOOOOOOO.
• que los partidos políticos carecen de una mínima democracia interna. Así les va. Que sufren una feudalización creciente, donde se repiten los mismos apellidos generación tras generación y existen escaños dinásticos.
• que no hemos conseguido disminuir el foso entre la política y la realidad, entre los representantes y los representados.
• que el concepto territorial de España con sus autonosuyas supone la desvertebración de nuestro país, sólo ha servido para financiar a los separatistas y nos ha llevado a una quiebra financiera de narices.

Spain no es different

Pero España, con todo, ES una democracia. Tan democracia como pueden serlo muchos otros países europeos donde tampoco atan los perros con longaniza ni llueve café en el campo, donde también hay bipartidismo, y corruptos, y soplagaitas. Muchos de nuestros problemas se encuentran también en otras naciones con más larga tradición democrática.

No somos ninguna excepción. La manía hipercrítica de los españoles que son incapaces de ver lo bueno y sólo llevan puestas las anteojeras del pesimismo, ese puto tremendismo que impide contemplar la realidad, tiene por consecuencia la de perpetuar la imagen de una España negra, fataaaal, oiga, siempre excepcional en lo malo. Recuerdo a los capullos hipercríticos que la Leyenda Negra que tanto daño nos ha hecho no es más que la publicitación de la visión negativa que los propios españoles tenían de ellos mismos. Que los enemigos de España se limitaron a publicar textos de los propios españoles como Bartolomé de las Casas o Antonio Pérez.

Si los españoles no creen en sí mismos, no pueden extrañarse de que los tomen por el pito del sereno y lo que me extraña es que no nos expropien todo. Cada vez que hablamos mal de nuestra democracia los etarras eyaculan de puro gusto, la Kirxhntzer -¿cómo se escribe eso?- no para de gozar, el New York Times o los gobiernos británicos se visten de lagarteranas y todo Gibraltar se convierte en un gigantesco orgasmo.

La democracia funciona

Los que desprecian la democracia vigente porque están legítimamente querenciosos de una democracia mejor, debieran observar la realidad. Y la realidad es que en España existe una alternancia en el poder.

Cuando la gente se hartó de UCD votaron por el PSOE. Cuando se hartaron del PSOE, votaron por Aznar. Cuando se cansaron de Aznar, votaron por Zapa. Y cuando Zapa se les atragantó, votaron por Rajoy. Así de sencillo. En las dictaduras añoradas por los críticos de la democracia, al que manda no lo puedes quitar así que te fastidias y bailas a menos que montes un 23 - F o te eches al monte en plan maquis. Aquí no hace falta matar a nadie para cambiar un gobierno, sales a la calle cada cuatro años y votas por su oposición. Y se acabó el gobierno. Quizás no hayas votado por quien querías pero por lo menos te has dado el gustirrinín de votar contra el que no querías. El bipartidismo es que al final la liga la ganan el Barsa o el Madrid, pero también juegan otros equipos.

Y si bien es cierto que nuestra democracia es en muchos aspectos una partitocracia también es cierto que nada está escrito. Por ejemplo los rosas de Rosa Díez han conseguido erosionar un poquito el bipartidismo y eso, te guste o no Rosa Díez -yo no le perdono que quisiera procesar a Mingote- siempre es interesante. Y que no hayamos tenido un líder hasta ahora no significa que mañana no aparezca. Prefiero vivir engañado y con esperanza a amargado y desesperado.

Me quiero fusionar

Me dice un amigo que estoy muy efusivo ultimamente, que hasta los patos del estanque del Retiro me miran con desconfianza y algo de temor.

Por qué negarlo, es que hace cantidad de tiempo que no me fusiono. Para funcionar, un tío normal tiene que fusionarse con cierta regularidad. Y además, he leído a un montón de periodistas, economistas, sociólogos, sicólogos y taxidermistas que cuentan que esta crisis va para largo y que para los desafíos del futuro hay que pensar en nuevas fusiones.

Pues eso es lo que yo quiero: fusionarme. Y después de fusionarme, que me mantenga un Fondo de Garantía y que más tarde me rescate Europa con fondos alemanes. Eso de chulear a Europa me parece la mar de atractivo, después de un fin de semana en Somontes del Marqués fusionándome a todo fusionar, me parecería estupendo que llegara un simpático funcionario de Estrasburgo -el amable tío Franz- con la billetera bien repleta y pagara los gastos. ¡Qué majo! ¡Gracias tío Franz!

No me imagino una vida más agradable ni regalada que la de fusionarme un día sí y otro también con una moza divertida e inteligente que me haga reír entre fusión y efusión. Y que participen también sus amigas ¡no seamos egoístas! Mi sector personal necesita una ambiciosa reestructuración. Voy a poner el siguiente anuncio en la prensa:

Contra la crisis: MOZAS, se buscan, simpáticas, listas y atractivas que quieran participar en una fusión supervisada y financiada por los Poderes Púbicos. Grandes compensaciones materiales. Mandar C.V. con fotografía a www.opinionpublicada.com

 

Si recibo alguna respuesta, desde luego, no pienso contarlo aquí, queridos contribuyentes, pero os vamos a salir por un pico, que no veo por qué se van a divertir siempre los mismos.

El Cielo de los móviles

Leo en el feisbuc de una amiga que su móvil ha pasado a mejor vida y echo de menos la tele en blanco y negro y ver a la guapa María saliendo compungida para anunciarnos: "Españoles, mi Nokia, ha muerto".

¿Cómo es el cielo de un móvil?

Los móviles, ¿van al cielo? ¿Y en qué consiste? ¿Es  el paraíso de los móviles un lugar en que la batería nunca se agota? ¿Donde los que los usan son chicas guapas y no tíos gordinflones?

¿O será que en el Paraíso los móviles pueden llamarse unos a otros, así, sin motivo, sin nadie que les acose ni les toque las teclas?

Un cielo sin retretes

Seguro que en el Cielo de los Móviles no hay retretes donde algún torpe manazas los deje caer. Son millones y millones los móviles que han conocido la poca envidiable experiencia del chapuzón en el Gran Lago Amarillo, como demostraba aquí.

Este bolso es un infierno

En el Cielo de los móviles tampoco hay bolsos de señora donde al pobre móvil lo zarandeen de arriba a abajo con un contenido variable de lápiz de labios, el neceser de maquillaje, las llaves del coche, las de casa, la documentación, un azúcar para el mareo, diecisiete medicinas distintas, una agenda de papel, un regalito para la nena, una llave del siete, un detector de neutrinos, un bono descuento de la gasolina, otro de los grandes almacenes, las tapas de dos yogures para mandarlas por correo a ver si toca, unas toallitas para esos días, más productos femeninos, un frasquito para el perfume, el suero para los ojos, el cepillo de dientes, la manzana de mediodía y cualquier objeto raro y curioso de esos que los tíos pedimos a las mujeres y las mujeres encuentran en su bolso: "Mi amor, ¿no tendrás un generador de fluzo?" La chica mira su bolso de Mary Poppins y al cabo de un segundo extrae el artefacto que huele de maravilla como huele todo lo femenino, ese perfume donde el aroma natural de la mujer se vetea con esencias de cuero y de colonias.
Pero los pobres móviles no tienen nariz y no pueden gozar del privilegio de vivir dentro de un bolso; sólo saben que van de un lado a otro, como un pato mareado. El móvil no conoce el Cielo hasta que muere pero, dentro de un bolso tiene una clara idea de qué es y en qué consiste el Infierno.

Todos los móviles van al Cielo

Y si sólo fueran los bolsos... A los móviles los abandonan sobre la mesa de un bar mal fregada, sobre restos de cerveza, junto a los panchitos. ¡Qué cruz, señor! Y los puñeteros niños con sus dedazos pringados de mermelada y subproductos nasales que juegan a ser mayores tecleando el móvil de Mamá. ¡Qué espanto! Y los pérfidos barridos de los coches oficiales que de repente le meten un viaje de no sé cuántos kilohercios al pobre teléfono, le privan de cobertura dejándolo en pelotas en mitad de la noche electromagnética. ¡Pobriño!

Tratamos mal a nuestros móviles, que son buenos y discretos, que sólo revelan nuestros secretos, ligues y conversaciones a los sicópatas de Sitel o a los jaquers enloquecidos.

Por eso todos los móviles van al Cielo. Se lo han ganado. Y puesto que enterramos sardinas con solemnes funerales, debiéramos enterrar nuestros móviles con la pompa y circunstancia que merece su inmarcesible trayectoria.

Mi droga son el sol y la luz

No me apetece nada morirme, pero debo ser uno de los poquitos, escasísimos españoles que saben que nuestro destino se cifra en una caja o un cenicero, que tenemos fecha de caducidad, y que esta zarzuela se acaba, aunque no queramos. Quizá hoy, quizá mañana, pero con toda seguridad. A mí me gustaría que al menos dentro de seis o siete décadas, que no tengo prisa. Cuando me toque espero que sea un día como hoy, bonito, y que mi cama dé sobre una ventana y que lo último que vea sea el cielo azul de Madrid.

Mi droga son el sol y la luz, ¡hay vicios más caros! Estoy completamente asilvestrado, soy un hombre de las cavernas. Si la lluvia  me deprime, el cobalto madrileño me pone de buen humor. Dame mi ración de sol y un desayuno y me pongo contento como un niño en el Retiro. En el fondo, me sobran todas las palabras y todos los conceptos, y ahora mismo sólo sé gruñir de satisfacción como un cachorro revolcándose en el cesped.

Toda España está ya despierta. Los que todavía tienen curro salen a pegarse de martillazos con la vida; los que tienen la cuenta corriente en rojo o la tarjeta de crédito anulada planean cómo salir del laberinto.  Colas delante de Hacienda.  En las oficinas del paro hay poco personal, sólo algún extranjero despistado o analfabetos digitales que no saben que pueden renovar por internet.
En los bares mucho café y poca copa, y ante el Monte de Piedad de Celenque jóvenes pirañas intentan ganarse su comisión convenciendo a los que entran o salen del monte para empeñar o rescatar que su chiringuito es el que más da por el gramo de oro, por el kilo de plata: ¡pagamos más que nadie! Es la economía para buitres que heredamos del Demenciato y que nadie quiere cambiar.

No leo la Prensa; ningún periódico ha dicho que las rosaledas de Madrid están espectaculares. La del Retiro y la del Parque del Oeste. Creo que ha habido una terrible catástrofe no sé donde ni me importa tres narices, y que un Ministro ha dicho algo apasionante y que Merkel y Hollande opinan aquello o lo de más allá. El runrún habitual.

Me encantan estos finales de mayo, ese mes de junio en que los días se alargan como las promesas de un novio, como si la noche te debiera dinero y tuviera que esconderse.

En la mochila llevo kilos de esperanza, una esperanza absurda, totalmente irracional, pero es que no hay tristeza ni amargura que pueda con la luz; y los pobres viejos con la cabeza perdida a los que hace ya tiempo que sólo acaricia la enfermera que les cambia el pañal, ahora mismo sonríen porque entra luz a raudales por la ventana...

El humo de Satanás

Un amigo me ha mandado una foto terrible. Un bebé muerto en la basura. Como tantos otros. Ese tipo de imagen siempre mueve a reflexionar, me digo que mis problemas y dificultades no son nada al lado de los de ese pobre niño al que le han robado ya toda su vida, todo lo que es y lo que podía ser apenas recién nacido o antes de nacer. Ese bebé muerto, ese pobre niño, subsume en sí mismo todos los discursos sobre la crisis, una crisis que, esencialmente, es de naturaleza moral.

El mantra de la impotencia

No sé vosotros, pero yo estoy harto del mantra de la impotencia, de ese interminable y deprimente antidiscurso que en nombre del realismo pretende hundirlo todo y hundirnos a todos a la mayor gloria de no se sabe qué y de no se sabe quién:

Ooom, no hay salida,  la crisis es total, ooom,  no hay salida, no hay esperanza, oooom,  no hay salida, nadie sirve para nada, ooom, no hay salida,  ninguna seguridad ante un futuro incierto y movedizo, oooom,  no hay salida...

Llevamos demasiado tiempo con la misma cantinela. Y hay algo que no me gusta, cierto tufillo que reconozco. No sé por qué, siempre he sabido reconocer el mal. Me refiero al mal absoluto, a la maldad en estado puro. Y algo huele a maldad pura y dura en esta voluntad general de suicidio, que el suicidio es la expresión más salvaje y brutal de la desesperanza. Huelo el mal; la fotografía de un niño asesinado apesta a maldad...

El Príncipe de Este Mundo

Nunca he tenido confianza en el poder. De niño me enteraron de uno de los títulos de Satán: nada menos que Príncipe de este Mundo: el gran boss de la política. Es muy fácil ser malo si se tiene poder, y muy fácil que los poderosos se vuelvan malos. Afortunadamente, la luz de Dios penetra en las cavernas más obscuras y algunos políticos intentan ganarse el pan honradamente. Siempre recuerdo a ese puñado de hombres buenos, de profundos cristianos, que supieron construir Europa en las peores circunstancias posibles, sobre las cenizas del nazismo y bajo la amenaza comunista. Schumann, Adenauer, De Gasperi, Jean Monet...  La sombra de esos gigantes aplasta a los enanos de hoy.

Morlocks que soñaban  ser Elois

Estamos ciegos. Completamente. No entendemos que el poder del Mal se nutre de nuestra propia maldad. Pero ¿qué nos creíamos? ¿Que podíamos impunemente sacrificar millones de niños en el altar de Luzbel, cortar a cachos ni se sabe cuántos niños por nacer y que esto iba a ser el Mejor de los Mundos, el Putoparaíso en Technicolor? Pues no. Mira tú qué cosas. No funciona así. Nosotros somos unos Morlok que creían que eran los Eloi. Somos antropófagos que se creen civilizados y mientras nos comemos en platos de porcelana los riñones de nuestros hijos al jerez, nos imaginamos que vamos a cambiar el mundo. Queréis ver la expresión misma del mal, pues mirad este enlace, aquí. Son fotos fuertes. Nada recomendables para las personas sensibles. Moloch, exige su ración de sangre inocente...

Necesitamos una revolución moral, que obviamente no saldrá de las filas de quienes apuestan por megacasinos o grandes lupanares. No saldrá de los partidos que amparan el aborto y la pederastia. Esa amoralidad esencial, sólo podía degenerar en una crisis de mil pares de narices como la que estamos viviendo. Y estamos sólo al  principio.

La revolución moral sólo puede ser individual

La revolución moral no puede ser impuesta ni organizada por nadie, no hay caza de brujas que valga. Sencillamente todo consiste en la revolución personal. La revolución personal de que yo, con mi actitud, cambie el mundo. El poder de un solo individuo es inmenso. Thoreau nos demostró que todos podemos ser el granito de arena que detiene la máquina del mal. Thoreau tenía razón. Gandhi y Martin Luther King siguieron su senda. Y ganaron. Y quienes les privaron de la vida, perdieron. Ya habían perdido. Por eso vale la pena ser algo mejor. Pensemos en hacer algo bueno cada día, algo que, de algún modo, sirva para diluir tanta maldad.

¿Haces el amor con tu ego?

Escribió Philipón de Abdera, hace casi dos mil años, tras madura reflexión:  "la vida es corta y acaba mal" pero como lo dijo en griego clásico pocos se enteraron.

No conozco a nadie que no esté lleno de problemas, y lo que a.p.t.c. precisamente, cuando sales, es dejar los problemas en casa y pasar un buen rato y hacer tonterías o a lo mejor cosas nuevas y distintas. Pero eso hay gente que no lo entiende.

Pasión por uno mismo

Hay personas que consiguen calcinar cualquier tipo de ilusión o de alegría: están los sicópatas, los amargados y sobre todo los pelmazos, los que necesitan hablar de sus enfermedades, de sus problemas domésticos y laborales, de sus pequeñas tragedias íntimas, de sus frustraciones, de sus quiero y no puedo, de su apasionante pasado, de su inmarcesible futuro y lo suyo no es hablar, es más bien un derramarse, una catarata interminable y nada castálida que surge del pozo ilimitado de su ombligo.

Fíjate que yo soy charlatán y me enrollo como una persiana, pero procuro hablar de temas variados. Esos verdaderos y auténticos peñazos sólo tienen un tema favorito, una letanía, un motivo recurrente una y otra vez repetido: yo, yo, yo, yo, yo...  Son el yo-yo que viaja en egoleta. Su tema favorito son ellos mismos, su único tema, más bien, y como dice Rodríguez Cañada todas las noches hacen el amor con su ego. Onfálicos perdidos.

Una interminable danza del vientre

Al cabo de un rato surge una revelación en tu mente: "¿Qué pinto yo escuchando este pestiño?" Rápidamente, el castigo se convierte en ruido de fondo, en zumbido molesto pero prescindible y ya no escuchas en absoluto, tu mente se concentra en cualquier otra cosa, la muerte de los Comuneros; menuda chavala está cruzando ahora; anda, qué moto más chula; que no se me olvide quedar con Rafael para el palo de Hacienda; jo, ¿cómo voy a pagar la pre-Itv, la Itv y el seguro? ¡Odio el mes de junio! Anda, mira, qué bonita esa fachada, nunca me había fijado; desde luego para lo que cobran estos tíos el café ya podrían comprar algo mejor que este robusta de mala muerte; qué curioso, no sabía que las acacias olieran tan bien.. ¡Ah, claro, es que estamos en mayo!

Mientras tanto el tío sigue ofreciendo sus palabras al mundo, es decir, vertiéndolas sin piedad sobre ti y tú, educadamente, sigues moviendo la cabeza en signo de asentimiento y de vez en cuando emites algún tipo de ruido como "Sí", "Claro". "Qué barbaridad". "Pobrecito" . "Me alegro". "Bien". Cuando el rollo es excesivo, te impacientas, quieres huír, largarte, o morirte de una vez para dejar de sufrir y piensas espantado: "Dios mío, le he dado mi teléfono´móvil, ¿me llamará otra vez?". Y es que me han enseñado a perdonar, pero cada día me cuesta más disculpar a los que me hacen perder el tiempo.

Introducción a la triconiometría

Lo de ser un frustrado ofrece muchas ventajas. Hay mañanas en que me despierto Robespierre y pienso que los problemas del país se solucionarían con la super guillotina a vapor de Mirameba, capaz de despachar quince banqueros, cien alcaldes y tres ministros por hora:  chof, ziuiuiiii chof, ziuuiiii, chof... (Observemos a la izquierda el retrato del amable Dr. Guillotin).

Otros días me despierto Savonarola y coñazo, denunciador de entuertos, dispuesto a soltarle un sermón al primero que me encuentre: "raza de viboraaaaas" y otros días me adivino Corrompible, dispuesto a todo por un buen estipendio; pero la bondad de Dios no lo permite, y nadie me ofrece nada.

Por eso, la cuestión de si el Partido Socialista Francés es una manga de degenerados corruptos y amorales no me preocupa porque yo estoy bastante más degenerado, al menos en potencia. Sé que dentro de mí duermen cien Calígulas y mil Nerones pero afortunadamente las mozas me mantienen a raya, los mozos no se interesan por mí, los perros salen huyendo ladrando cuando me huelen, y las cabras y las gallinas ni se acercan, oiga. Y ya que hablamos de animalitos, vale la pena aprender algo sobre las diferencias idiomáticas entre conejos y gatas.

Conejos y gatas

La fea, castiza y sonora palabra que en nuestro idioma se refiere al templo del amor y rima  con moño, Logroño y bisoño, se deriva del latín cŭnnus palabro casi idéntico a conus que significa "cono", y muy cercano a cunicŭlus que significa "conejo".  Por qué motivo al tesoro íntimo de las señoras los españoles lo llaman "conejo" y los franceses "gata" (chatte), es una cuestión tan profunda y de consecuencias tan vastas o bastas que apenas me atrevo a evocarlas y no vamos a discutir por un quítame allá estos pelos. Tampoco vamos a entrar en temas escabrosos como lo de ver si a ese conejito le gusta tu zanahoria y ordinarieces del mismo calado. ¡En este blog nunca incurrimos en la vulgaridad!

Además, ya abordamos hace unos meses las diferencias abismales entre las idiosincrasias nacionales que desvela el idioma, como la diferencia entre Francia y España a la hora de tratar de la misma realidad rotunda y redonda en que acaba la espalda, que en la lengua de España las nalgas van por detrás del culo, mientras que en Francia es al revés. No me repetiré puesto que lo podéis leer aquí. En España un conejo caliente es algo que no me atrevo siquiera a imaginar mientras que en Francia un chaud lapin es un ligón, un rematador, el Rey de la Etapa, Jaimito Astronauta, Don Juan Tenorio o como queráis llamarlo y posar un conejo, poser un lapin, consiste en dar  un plantón. En cualquier caso, no veo en qué se parecen Silvestre y Bugs Bunny, la verdad.

Triconiometría para todos
Si he entendido bien, leyendo el blog de mi amigo Saco, la compañera sentimental 2012 del nuevo Presidente de Francia, doña Valérie Trierweiler, estaría todavía casada con un señor, Denis Trierweiler. El proceso de su divorcio todavía no ha llegado a su término, así que a los ojos de la República Francesa sigue casada mientras el magistrado competente no resuelva el tema y Francia todavía no acepta la bigamia, aunque en breve instaurará la poligamia para adaptarse al futuro islámico que nos espera.
Por otra parte cuando el Sr. Hollande convivió libremente con doña Ségolène Royal, mantuvieron cada uno por su lado otras relaciones que dieron su fruto. Vamos entrando en el ámbito de lo triangular, y quizá por ello el Sr. Hollande pueda enorgullecerse de haber contribuído al desarrollo de la Triconiometría, disciplina que estudia sin encono los misterios de los triángulos amorosos que en el fondo todo ángulo es un cono. Y es que la geometría con sus senos, sus cosenos y sus curvas, estaba pidiendo guerra. Nadie puede negarle a Francia la primacía en las ciencias matemáticas o en las artes del Amor.

La chulería esencial

Que el nuevo monarca exhiba a su próxima mujer y por ahora favorita como Primera Dama es algo a lo que no se habían atrevido ni Enrique IV, ni Luis XIV ni Luis XV y eso que su vida íntima fue impresionante. De Enrique IV hablamos al comentar la obsesión de Freud con los pepinos. El poder de Mme. du Barry fue increíble, pero nunca tuvo el estatuto de la Reina. Lo mismo Mme. de Pompadour, a la que Luis XV separó de su marido antes de instalarla en Versalles y que nunca pretendió ser la Première Dame de France. Resulta pelín fuerte que el Elíseo no haya esperado a que la Sra. de Trierweiler haya recuperado su apellido de soltera antes de nombrarla oficialmente Primera Dama. Puede verse aquí la página web eliseana dónde se anuncia que en breve se publicará la biografía. Pues vale, pues bien, pues eso...

Una de las manfestaciones del Poder es su intrínseca chulería: el Poder, en la Naturaleza, reside en esencia en la primacía sexual: el bicho grande que manda la manada cubre a todas las bichas y los demás bichos se aguantan las ganas hasta que llega uno más bestia que mata, capa o se come al rey y lo sustituye. Así funciona con los toros, los leones, los gamusinos y los papiones. Se suponía que estábamos un poco más evolucionados que los papiones, pero no debemos hacernos demasiadas ilusiones... El símbolo de Francia desde hace dos mil años es el gallo francés.

Conceptos viejos o muertos

A mí, personalmente, lo de primera dama me parece tan absurdo como que el Asturias patria querida sea el himno de Asturias (lo comentaba aquí). Hace  ya mucho tiempo que la sociedad tradicional ha sido volatilizada. Dominique Strauss Khan, de no ser por una pobre camarera agredida, un juez honrado y un policía decente,sería ahora mismo Presidente de Francia; en cambio, está siendo juzgado por proxenetismo. Eso sí, su vida íntima es una broma al lado de la de Rolland Dumas, y no te digo nada del sultán Mitterand con sus incontables o la de su sobrino Frédéric, el que salió lierariamente del armario contando cómo pagaba por chiquillos en Tailandia... Por no hablar de Cohn-Bendit y sus juegos sexuales con niños de cuatro años. La sociedad ha cambiado. Cambió hace treinta años cuando llegó al poder la Sra. Thatcher y don Denis su marido obviamente no podía ser primera dama. Es perfectamente posible y aún probable que llegue a la presidencia de un país un señor casado con un señor o una señora casada con una señora. Así que lo de primera dama es una reliquia de cuando nuestros abuelos, de aquel tiempo en que a los reyes se les besaba la mano y la gente se escribía cartas de pésame con bordura negra y en el Rastro no había chinos. El que no ve que el mundo cambia es que no se entera. Está cambiando. A toda pastilla. Y muchos, en Babia.

Fin de semana mirando estrellas

Los que vivimos en el centro de Madrid nunca vemos las estrellas. Entre los edificios y la luz ambiental sólo puedes ver la Luna, cuando no la tapa algún edificio.

Algo distinto y muy interesante para el fin de semana: ir al campo a disfrutar de una platea sobre el cosmos. A veces de tanto mirarnos los pies nos olvidamos de todo ese mundo que nos rodea....

Si el calendario no falla -que no falla- la noche del próximo domingo tendremos luna nueva y eso significa que en el campo libre, a cielo abierto, las únicas luces serán las de arriba y que si no hay nubes, el cielo estará cuajadito de estrellas. Hoy viernes, mañana sábado y luego las noches del lunes al martes también habrá poca luna. Puede ser muy atractiva una velada astronómica. Buscaros un sitio agradable, alejado de luces de ciudad, y ¡gozad!
Hay una página muy gráfica de calendario lunar aquí.

Lo único necesario: una linterna
Necesitáis básicamente una linterna, porque no hay luz ambiental. No vayáis solos porque da repelús, somos urbanitas y acostumbrados al ruido y a la gente; si de repente te quedas solo en la oscuridad total en un lugar desconocido y aislado, notas rápidamente cierto sabor a yema en la boca. Además te puedes  dejar la piñata entre los pedruscos porque no ves por donde vas. Llevad encima pilas nuevas de recambio. Nunca sabes cuando se van a acabar las que llevas puestas en la linterna. El que quiera, que lleve prismáticos, pero suelen ser pesados y cuanto menos peso lleves, mejor tener una mano libre al menos por si te caes.

Es muy recomendable conseguir un "planisferio celeste"  que te los venden en cualquier tienda de mapas tipo "La Tienda Verde", el Corte Inglés o la Casa del Libro. Quien quiera imprimírselo en casa puede acudir a este enlace. Se trata de un programa libre elaborado por Jan Tošovský

Allí en tres pasos puede elaborar un planisferio para tu zona, conociendo tu latitud.

Buscáis en la Wikipedia la latitud de vuestro lugar habitual y seguís las instrucciones. Hace falta una buena impresora en color.

Fundamental: saber localizar la estrella polar

En el siguiente enlace (aquí) del blog de Mario Rubio podéis ver claramente cómo se localiza la estrella polar, que tiene su utilidad para usar el planisferio. Tardáis un minuto en enteraros. Localizar las cazuelas del cielo -yo no veo osas, veo cazuelas porque soy comilón- resulta fundamental. Podéis ver estupendas imágenes de constelaciones aquí, en el estupendo banco de imágenes de Jerry Lodriguss.

Amores de mayo en Madrid

Mayo, en Madrid, tiene el encanto de los parques, y sabe a amor.

El domingo pasado, El Capricho estaba impresionante y hoy he podido comprobar que en la Rosaleda del Retiro ya tenemos rosas. El césped se puebla de parejitas devorándose a besos.

Esta tarde vi a dos chiquillas dándose piquitos y se les notaba a la legua que estaban locas perdidas la una por la otra: es Primavera. Me dije que en algo, por lo menos en eso, hemos mejorado. Somos más tolerantes que nuestros abuelos y ves bajar dos tíos por la Gran Vía cogidos de la mano o dándose un beso y nadie les dice nada.

El amor de verdad no entiende de tiempo, como esa pareja de esqueletos que los arqueólogos encontraron en Mantua, abrazados para la eternidad. Una pareja probablemente fallecida hace cinco o seis mil años, y los enterraron juntos, así, abrazaditos, como debieron vivir. Sientes envidia por ese símbolo del amor que desafía el paso de los siglos y recuerdas aquel poema magnífico de Quevedo rematado con el famosísimo "polvo seré, más polvo enamorado".

Madrid tiene sus ritmos y sus tradiciones. La feria del Libro empezará a finales de mayo y ya en el Paseo de Coches empiezan a levantarse las casetas blancas y las tiendas que albergarán presentaciones, exposiciones y demás chorradas oficiales.

Mayo son también los domingos de primeras comuniones. En los parques ves niñas vestidas de princesitas y niños disfrazados de almirante, son las víctimas del atroz mal gusto de sus padres pero te pones de buen humor: los niños están contentos, y se ríen y juegan y hacen el bestia y los mayores les acompañan.

Los sábados tocan bodas. Todo el mes de mayo y junio jóvenes parejas dan el paso. Se atreven a comprometerse en un mundo sin compromisos, y se arriesgan en un universo cada vez menos seguro. ¡Olé por ellos! Ese día, ese gran pedazo de día, todas las novias son las más bonitas y las más guapas del mundo mundial.
 

Y es que las que en el fondo se casan de verdad son ellas; los tíos no damos tanta importancia a la tontería social, ni al detalle: con una cueva pequeña y una cama grande nos damos por satisfechos... Pero para las novias todo son preparativos, que si el traje, que si las flores, que si la música en la Iglesia, que si las alianzas, que si las invitaciones, que si la lista de bodas, que si la despedida de soltera, y la parte del león -en lo que se refiere a la factura-, que es elegir el sitio del convite y escoger el menú. Hay quien pide un crédito para poder pagarlo todo... Son días luminosos que recordarán algún día con nostalgia. Lo han planificado todo: la esteticien y el peluquero, y han ensayado la llegada ante el altar con el cura y el churri. Quizá si se complican tanto la vida es para no volverse atrás, para no escuchar ese miedo cerval que las atenaza... Y no te digo la elección de padrinos o de testigos, en tu parroquia o en la mía, y al imbécil de tu primo no lo invitamos que nos fastidia el convite y tú crees que el padre Cirilo querrá casarnos, y a mi tío que es organista en el Real le gustaría tocar pero el párroco dice que no, que ya tienen su propio organista, ¿por qué todo es tan difícil? Cuidado con Manolo que es un despistado y se le olvidarán los anillos y las arras... ¿Y cuando acaba el cursillo? ¡que dice el padre Zoilo que si no vienes no te casa! ¿Pediste los certificados? ¿Que no? ¿Pero cómo nos vamos a casar si no tenemos hecho el papeleo? ¡Pero cómo puedes ser tan idiota! Yo me quedo con mi madre, yo no me caso, buaaaaa, que no, mi amor, que no, que te quiero mucho, pero es que estoy agotada...

¡Que Dios les ayude y sepan escucharlo! ¡Que tengan suerte! ¡Que se quieran y se respeten! ¡Que tengan niños! Hacen falta muchas narices para traer niños al mundo y criarlos y quererlos. Y que nunca, nunca, nunca cedan a la repugnante moda de las separaciones, el desamor, y el engaño. Que conserven la alegría toda la vida. Que mantengan lejos a las arpías urdemalas, a los sicólogos de tres al cuarto y demás gente de mal vivir.

Por toda Madrid ves parejitas con su traje de novios que se hacen fotos o se filman en el Retiro o frente a la Puerta de Alcalá. Pelín sobreactuado, demasiado documento gráfico, te gustaría que estuviesen más sueltos... Pero bueno, si las fotos les permiten recordar sus votos, mejor que mejor.

El sábado pasado vi de lejos la boda de un militar, sus compañeros le hicieron el paseillo con los sables de gala levantados: tradiciones.  Cuando ves a tanto niño comulgante y tanta novia de casorio, te dices que algunas cosas no cambian, que las estructuras profundas, los biorritmos y las esencias de España, siguen allí; menos intensas que en el pasado, pero al acecho; que si tuviéramos un líder, un gran país se levantaría a galope en el teatro de la Historia.